 ©Framboise Esteban |
Zaacheel
Zaacheel, music for hands,
head and others H.
Galerie Sollertis, samedi 27 septembre, 18h-20h, concert organisé dans le cadre du vernissage de l'exposition d'Alain Huck. Concert for the preview of Alain Huck 's show as part of Printemps de Septembre September 27th from 6p m to 8 pm L'oeil écoute; c'est ainsi qu'une intuition fulgurante peut se transformer en évidence limpide, par la grâce fragile de l'aléatoire. C'est ainsi qu'on peut fabriquer de la musique, peut-être organique, peut-être électronique, en déambulant hors champs, mais toujours cheminant avec sa vision, aussi ardent et versatile que quiconque. Ce serait l'histoire d'Erik Satie qui rencontre Thelonius Monk dans un rade crasseux, ensemble, ils boiraient jusqu'à plus soif, les deux compères sortiraient bras dessus bras dessous dans un état pitoyable, aux lueurs blêmes et sales de l'aurore. Au coin de la rue, ils croiseraient une catin défraîchie qu'ils confrondraient avec Jack Kerouac. Parce qu'il resterait du whisky dans le grenier, ils grimperaient en illuminés vacillants jusqu'au cinquième étage miteux. Sur un matelas parsemé de trous, Gustav Malher avachi, éconduit par ce siècle, trop vaurien, pleurerait sa muse volage éprise d'un gitan fou d'opéra. Ils seraient réveillés par la radio hurlant que le monde empire, qu'il n'y a plus rien à espérer, que la mort conduit le chemin et que personne n'est innocent. Monk jetterait le poste par la fenêtre, assoment un boy scout égaré, alors Satie se mettrait au piano, non sans penser à cet enfant qu'il aura un jour, né du classicisme et de la fureur. Et il n'y aurait rien d'autre à dire, simplement détourner l'attraction des astres avec une poignée de notes solaires. Pour la beauté du geste. Et si le chat bondit sur le piano, c'est tant pis, et c'est tant mieux. The eye listens ; this is how flashed intuition can transform into the blindingly obvious, by the fragile grace of the unpredictable. This is how you can make music, maybe organically, maybe electronically, strolling off camera, but losing track of your own vision, as eagerly and mercurial as anyone. It would be the story Erik Satie meeting Thelonius Monk in some grimy dive, where together they would drink themselves silly, the two comrades would stumble out, arm in arm, in a pitiful state, into the pale and dirty light of dawn. At the corner of the street, they would meet a jaded slut and they would believe it was Jack Kerouac. Because they would have a little whisky up in the attic, they would climb shakily, up to the downrun fifth floor, like lunatics. To find Gustav Malher, slumped on a tatty mattress riddled with holes, he who this century rejected as a good-for-nothing, a bum, he would weep his fickle muse, hopelessly in love with an opera-crazy gypsy. They would be woken by a radio screaming that the worlds is just getting worse, that death is leading the way, and that no one is innocent. Monk would throw the radio set out the window, knocking out a lost boyscout, and Satie would begin to play the piano, not without a thought for the child he would have one day, born of classicism and fury. And there would be nothing else to say, just time to switch the stars' attention with a handful of solar notes. for the beauty of the movement. And if the cat leapt on the piano, don't cry over spilt milk, it could be a good thing too.
Fanny
Gayon
|
|||||
|
